Soñamos despiertos con cubrirnos de gloria. Una gloria televisada y compartida millones de veces. Un éxito viralizado. Soñamos ser. Ser el mejor. Ser el mejor y que se vea. Si no, no eres nada. Yo he pensado las respuestas a esa entrevista que nunca me hicieron. Yo tengo el cajón cargados de discursos. Yo quiero que a mi funeral vengan y lloren todos. Yo quiero ser inmortal. Como Michael. Yo perdono a mi padre por darme con una correa para aprender la coreografía. Por humillarme para ser exquisito. Yo tengo la nevera llena de sangre fresquita porque la letra con sangre entra. Yo me llevo a casa una mochila cargada de tareas para estudiar los bacilococos mientras veo a los perros correr en el parque. Yo soy Michael. El bueno, el solitario, el denostado, el marginado, el genio, el muerto.